#NiUnaMenos a través de la poesía

 Selección realizada por Boris Katunaric y Gabriela Borrelli Azara

Sylvia Plath, "Solterona" 

Esta chica de quien hablamos
en un paseo de abril ceremonioso
con su último pretendiente
súbitamente se asombró muchísimo
del charlar de los pájaros
y las hojas caídas.
Así, afligida, ella
vio que los ademanes de su amante
agitaban el aire y se irritó
entre el caos de flores y de helechos
acres. Juzgó los pétalos
confusos, la estación ajada.
¡Cómo deseó el invierno!
Austeramente, en orden minucioso
de blanco y negro
de hielo y roca, todo deslindado,
de corazón a fría disciplina
sometió, exacto cual copo de nieve.
Pero he aquí: un capullo
de sus cinco sentidos de gran dama
una grosera confusión deduce:
traición intolerable. Que el idiota
se rinda al caos de la primavera:
prefirió retirarse.
Y rodeó su casa
de alambradas y muros impasables
contra el tiempo rebelde
tanto que nadie lo rompiera
con maldiciones, puños, amenazas,
ni con amor tampoco.

***
Sor Juana Inés de La Cruz

Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis.

Si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
¿por qué queréis que obren bien
si las incitáis al mal?

Combatís su resistencia
y luego con gravedad
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.

Parecer quiere el denuedo
de vuestro parecer loco
al niño que pone el coco
y luego le tiene miedo.

Queréis con presunción necia
hallar a la que buscáis,
para pretendida, Tais,
y en la posesión, Lucrecia.

¿Qué humor puede ser más raro
que el que, falto de consejo,
él mismo empaña el espejo
y siente que no esté claro?

Con el favor y el desdén
tenéis condición igual,
quejándoos, si os tratan mal,
burlándoos, si os quieren bien.

Opinión ninguna gana,
pues la que más se recata,
si no os admite, es ingrata,
y si os admite, es liviana.

Siempre tan necios andáis
que con desigual nivel
a una culpáis por cruel
y a otra por fácil culpáis.

¿Pues cómo ha de estar templada
la que vuestro amor pretende,
si la que es ingrata ofende
y la que es fácil enfada?

Mas entre el enfado y pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere
y queja enhorabuena.

Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.

¿Cuál mayor culpa ha tenido
en una pasión errada:
la que cae de rogada
o el que ruega de caído?

¿O cuál es más de culpar,
aunque cualquiera mal haga:
la que peca por la paga
o el que paga por pecar?

¿Pues para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.

Dejad de solicitar
y después con más razón
acusaréis la afición
de la que os fuere a rogar.

Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesa e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.

Susana Thenon
¿por qué grita esa mujer?
¿por qué grita?
¿por qué grita esa mujer?
andá a saber

esa mujer ¿por qué grita?
andá a saber
mirá que flores bonitas
¿por qué grita?
jacintos margaritas
¿por qué?
¿por qué qué?
¿por qué grita esa mujer?

¿y esa mujer?
¿y esa mujer?
vaya a saber
estará loca esa mujer
mirá mirá los espejitos
¿será por su corcel?
andá a saber

¿y dónde oíste
la palabra corcel?
es un secreto esa mujer
¿por qué grita?
mirá las margaritas
la mujer
espejitos
pajaritas
que no cantan
¿por qué grita?
que no vuelan
¿por qué grita?
que no estorban
la mujer
y esa mujer
¿y estaba loca mujer?

Ya no grita

(¿te acordás de esa mujer?)

***

Coni Banús, "Una flor sin primavera (a Melina Romero)"

La espera y la búsqueda
que nos sangra la esperanza
y desata
una furia de pájaros afónicos
que, sin suerte, le ponen melodía a la justicia
no, no es oportuno escribirte Melina
porque sos el nombre
de todas las flores que mueren con vos
sos la mujer que no puede ver el sol
después de, tal vez, justo esa noche haberse enamorado
y soñar
con lo sueños que te arrancaron a golpes
y sos vos, todas ellas
todas las que también
todas las que parecieran estar rogándole al universo que pare
paren el mundo, el tiempo, el bondi
paren los golpes,
paren el juicio a los cuerpos que exponen y condenan
paren esta soledad desenfrenada
que la muerte anuncia cada día
Cada criatura es la obra esculpida por otros cuerpos
y otra historia
cada mujer es el óleo
que ni el más imponente artista terminó de descifrar
cada piba es un poco de cumbia
y un algo que no llega
y la espera, la espera, la búsqueda,
las cámaras que buscan saciar los ojos siniestros
y todos blablean una vez más
pero esta espina nos duele,
nos duele con las cosas
que ya no se nombran nunca más
porque hasta el río deja de ser bello
con esas sonrisas alzadas a los cielos
No, no es oportuno escribirte,
y no tengo tiempo
llego tarde, esto de estar quejándome me ocupa
me faltan diez rosarios que digan
“que barbaridad, lo mal que andan las cosas”
me faltan diez tipos para putear
porque no cuidaron bien de mí
me faltan 10 puteadas
con los que entorpecen el minuto de existencia que transito
me falta mucho “mi” mucho “yo”
para olvidarme
que una flor llamada vos
se corona en el cielo del destino
y se lleva tu “no” definitivo
La espera y la búsqueda
que nos sangra la esperanza y desata
una furia de pájaros afónicos
que, sin suerte, le ponen melodía a la justicia
no, no es oportuno escribirte Melina
ni es oportunista
porque sos el nombre
de todas las flores que mueren con vos

***

Flor Codagnone

Estoy fingiendo
que no te quiero,
que no me importa
la hoguera, la bolsa negra,
la asfixia terrena,
el vientre herido,
el residuo del residuo
en el que me convertís
cada vez que te molesta mi sexo.
Cada cadáver de mujer soy
cada cadáver de mujer, soy
cada falta, cada mujer que falta.