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Ricardo Dakuyaku era estudiante de arquitectura y jugador de rugby , se lo llevaron de su casa el 6 de diciembre de 1977.

Marcelo y Elena trabajan en Hinomoto, la tintorería familiar. Hinomoto quiere decir tierra de sol naciente, etimológicamente origen del sol. 
Hi (sol), no (de), moto (origen). No sabemos si el nombre alude a Okinawa la tierra de los ancestros, quienes llegaron a La Plata y fundaron la tintorería o al rincón de una calle céntrica platense que los cobijó.
Marcelo nació en el año 1966, el hijo el menor de la familia. Cuenta la historia que Yoshi ocultó el embarazo porque tenía 42 años y el día que nació le dijo a Elena, que tenía 10, “voy a hacer un trámite, si no llego a las 17 vos llévame el bolso hasta la clínica Mater Dei”, fue así que Elena al advertir que eran las cinco y su madre no había llegado se acercó con el bolso, había nacido un hermanito. 
Ricardo, de 12, el mayor de los Dakuyaku, también se sorprendió ante la llegada del bebé.

Yoshi era una mujer muy fuerte, autosuficiente e independiente  “adelantada para la época” había vivido en la guerra y como saldo perdió a su primer marido, entonces cada obstáculo cotidiano le parecía menor. Un día se cayó en el sótano de la casa, se quebró tibia y peroné, pero no llamó a nadie, luego de unas horas de esfuerzo logró salir sola hasta que Elena la vio y la asistió para ir al médico, la mayoría de las veces no contaba los malestares, estaba acostumbrada a resolverse. 
Shokei, Pancho como le decían, era el papá. Un hombre muy callado y reservado pero absolutamente generoso, recibía a los japoneses que llegaban a la ciudad y casi siempre les daba trabajo en la tintorería. No solamente trabajo sino vivienda. Yoshi les cocinaba a todos cada día laboral, también cuidaba los hijos, la casa y el jardín. Amaba las plantas.

Ricardo, Elena y Marcelo nacieron en La Plata, sus padres en Japón. Aquí se casaron por el sistema tradicional formal, denominado Omiai, es decir casamiento concertado, donde la figura de un intermediario  (nakoudo) presenta a dos personas. Omiai significa “mirarse el uno al otro”.
Si bien los tres hijos se formaron con la lengua española, el sonido de la infancia era el dialecto de Okinawa. 
Ricardo Dakuyaku “Daku” nació el 5 de mayo de 1954, estudió en el colegio San Luis donde también jugaba al rugby, al momento de la captura era alumno de arquitectura y militaba en el Partido Comunista Marxista Leninista. 
Cuando irrumpieron en la esquina de 8 y 44 para buscarlo, preguntaron por él y Yoshi pellizcó a Marcelo que era chiquito para que no hablara, pero la violencia de los captores no daba lugar a la conversación. Lo arrebataron de su casa familiar el 6 de diciembre de 1977.

AGENCIA PACO URONDO: ¿Cómo te presentarías?

Elena Dakuyaku: soy Elena Dakuyaku, hermana de Ricardo Dakuyaku. El 6 de diciembre de 1977, de madrugada, rompieron la puerta de mi casa, entró personal armado, vestido de civil y se llevaron a mi hermano. 

APU: ¿Dónde quedaba tu casa? ¿Y qué recuerdos tenés de ese día?

E.D.: Mi casa quedaba en 44 esquina 8. Se me viene la imagen de verlo a Ricardo. Él estaba durmiendo en una habitación, en un altillo, y me acuerdo que habían levantado la cama porque tenía un baúl y sacado las revistas de esa época, revistas y libros que eran míos, porque esa habitación era la mía. Y no vi cuando se lo llevaron porque me ordenaron ir al dormitorio donde estaban mi mamá, mi papá y mi hermanito. Pero yo estaba como sorprendida, no entendía nada, no entendía cómo podían entrar a tu casa rompiendo la puerta. Cuando salgo a la calle, porque iba a reclamar, vi la calle desierta porque era de madrugada y muchos autos sin patente, que son los mismos.

APU: ¿Qué tipo de autos?

E.D.: Comunes, civiles. Me acuerdo que a los dos o tres días, en uno de los lugares en los que fui a hacer el reclamo,  en la Brigada de Investigaciones civiles, me sorprendió ver también autos sin patente, claro, también era un centro clandestino. Uno se va despabilando de cosas. 

APU: ¿Sabían en tu familia, o  Ricardo sospechaba que estaban deteniendo personas?

E.D.: Si, porque mi hermano militaba en el Partido Comunista y le había dicho a mi mamá que ya habían secuestrado a compañeros de él, entonces mi hermano empezó a peregrinar por casas para refugiarse. Me acuerdo que el marido de una prima le dijo que se quedara en casa porque si él no había hecho nada era preferible que lo levantaran de casa y no de la calle. Y por eso volvió a mi casa. Y fue a la casa de otro primo también. Y volvió a casa a dormir, a seguir estudiando, trabajando. La única que sabía era mi mamá. Él sabía que estaban levantando gente.

APU: ¿Y cuando llegan a tu casa, sale tu mamá de la habitación? ¿Qué hora era? 

E.D.: Era de madrugada. No, no, no pudieron salir hasta que no se fueron los milicos. Primero preguntan por él porque él dormía en un altillo. Preguntan por él y vienen por la casa. Y después se lo llevan y eso no lo vimos. Cuando lo bajan no lo vimos. 

APU: ¿No lo vieron? ¿Los vecinos hablaron después? ¿Vieron algo? 

E.D.: No, una sola vecina dijo que se habían llevado un montón de armas de mi casa. No podíamos creer las cosas que se inventaron. Volvieron en la semana pero esa vez tocaron el timbre y directamente se fueron a una máquina la desarmaron y se llevaron libros, papeles y un mimeógrafo para hacer fotocopias, eso debe ser lo que a esta vecina le pareció que eran armas. La otra vez nos pasó con un comentario de Facebook que nos implicaban en cosas o que escondíamos armas. Cuando pasa eso siento que se cagan en el dolor de mi mamá y mi papá. Porque para ellos fue devastador. 

Una semana antes de morirse mi mamá me pidió que enmarcara una foto de Ricardo. Porque los japoneses en cada casa tienen un altar donde se homenajea a los muertos. Y estaba mi papá y me dijo que ella antes de morirse quería que pusiera la foto de Ricardo. O sea, como que ella no esperaba más. Estaba enferma y no decía nada, muere a los 74, son longevos los japos, pero te vuelvo a repetir ella se quería ir con su hijo, no decía nada, era como que se dejaba o que se quería morir. Como que la espera había sido mucha.

 APU: ¿Cómo empieza la búsqueda? El día después contame. 

E.D.: El día después fuimos a la Comisaría Segunda para que me tomaran la denuncia, después a Juzgados Federales, presentamos Habeas Corpus, fuimos al Ministerio del Interior. También a ver a la Nunciatura Apostólica, que habíamos pedido un turno y nos daban para un mes. Y gracias a que Ricardo es ex alumno del San Luis, nos atendieron en la semana y nos dijeron que rezáramos mucho, no nos atendió el nuncio apostólico sino el secretario y después la Embajada de Japón y  ellos no intercedieron porque era una cuestión de estado.

También fuimos a la Unidad 9 hablar con el cura y le dejamos una foto de Ricardo después me acuerdo de ir cada tanto Moreno 711 en Capital a preguntar por Ricardo y el tipo que me atendía en el mostrador con una cara como diciendo esta mujer a qué viene y después me entero, yo digo lo que es la  hijaputez, que en el mostrador de enfrente entregaban títulos secundarios o sea me mandaban a cualquier lado. Fuimos cuando vino la OEA  en el mundial, siempre haciendo trámites.
Hace poquito fui a la presentación de un libro sobre mujeres destacadas de La Plata y una de ellas era una vecina mía, Delia (*), y ahí me entero que era una Defensora de Derechos Humanos. Íbamos a las reuniones que se hacían en distintos lugares, a veces en casas de fiestas infantiles. Y ahora me entero, después de 40 años, que era una defensora de los Derechos Humanos, aparte de educadora. 
(*) Hace referencia a Delia Etcheverry quien se comprometió mucho con la búsqueda.

APU: ¿Cómo era un día de Ricardo? 

E.D.: Ricardo, tenía 23 años, estudiaba arquitectura, trabajaba de dibujante en un estudio, hacía el mantenimiento de las máquinas de la tintorería y entrenaba de noche. Se destacaba mucho en el deporte. Se me viene la imagen de Ricardo en un auto en la esquina de la tintorería que iba tapado porque yo le había cosido mal la camiseta de rugby. Formaba parte del equipo que ascendió a primera con el rugby,  viajó mucho. Participó en el diario El Día en un almuerzo con deportistas, estaba Pachamé. Además era hincha de Estudiantes.

APU: ¿Hasta dónde supieron del recorrido de Ricardo? 

E.D.: Una vez en el 78, voy caminando y me para alguien en Plaza Italia y me pregunta qué había de cierto que Ricardo había muerto. Según Página/12, en esa época estaba en el Batallón 601. Pero según los juicios, estuvo en el centro clandestino La Cacha. 
Cuando fui a declarar como testigo al segundo juicio de La Cacha me acuerdo que lloré como una desconsolada y alguien me agarra de la mano y me lleva, era la hija de Adelina. Y Adelina me abraza y me contiene. Era una manera de descargarte. Poner la emoción de saber que están juzgados y el abrazo de Adelina ay, qué lindo.
Una vuelta la llevé mi mamá a Plaza de Mayo, íbamos con Delia, yo manejando, y mi mamá, era la primera vez que iba a Plaza de Mayo. Cuando volvimos, mi mamá estaba furiosa, porque ella pensó que íbamos a entrar a Casa Rosada a acuchillar a Videla. 

APU: ¿Cómo era el rol de tu papá? 

E.D.: El de mi papá, no, mi papá no decía nada. Era reservado. Muy reservado, o sea, no hablaba nada. Me acuerdo haber puteado en el velorio de mi papá, lo puteaba a Videla para descargar el dolor, lo puteaba a Videla porque también pienso que eso también lo mató, primero murió mi papá a los 78 y después mi mamá. Mi papá en el 85 y mi mamá en el 2000. 

APU: ¿Cómo es la cultura japonesa en torno a la figura del desaparecido y en cuanto al culto a la muerte?

E.D.: Ellos hacen un culto del que no está, o sea, de recordarlo constantemente, de homenajearlo con la comida. Cualquier reunión ponen la comida que hacen en el altar y prenden el sahumerio y en las casas los altares que tienen que estar en la habitación principal.

APU: ¿Cómo es el día a día con la ausencia de Ricardo?

E.D.: Hace poco me puse a llorar porque vi unas maquetas de La Cacha.
Me puse a llorar porque es como reconocer que ahí estuvo. Es algo que yo no lo puedo asimilar. Yo tengo que asimilar todos los días esa apuñalada.
El secuestro es vigente, sigue siempre, no se cierra. No hay pasado en Ricardo, está presente, pero la puñalada es eterna. Porque no es solamente Ricardo, es todo, es todo el país, todo el mundo.

APU: ¿Cómo ves el contexto actual?

E.D.: El otro día alguien decía que ya hemos pasado por esto y que vamos a salir, es histórico son ciclos, pero me resulta muy doloroso porque destruir es muy fácil pero construir es ladrillo por ladrillo y esta gente destruye todo de un zarpazo no entiendo.
Me da vueltas por la cabeza porque no entiendo cómo Menem murió en una silla en el Senado, no entiendo cómo Caputo vuelve a ser Ministro de Economía y sigue pidiendo préstamo y que el común de la gente no se dé cuenta que ese préstamo lo pagamos nosotros, el país, el futuro, o sea que no vamos a tener cultura, educación, trabajo, salud, lo básico. Eso lo hacemos entre todos, pero si bien este Caputo que nos endeuda y juega la ruleta, timbea con nuestros recursos, te quedás en un futuro... ¿cómo haces?
Es que es remar contra la corriente con esta gente. Porque se la llevan de arriba.

APU: ¿Vas el 24 a la marcha? ¿Qué sentís cada año?

E.D.: Siempre vamos, siempre vamos. Es emocionante. En la última marcha me parece que nunca vi tanta gente, nunca. Lo que me acuerdo era que íbamos apretados entre la gente y comparaba con la época de la pandemia que vos te alejabas de las personas. En las marchas lo que siempre sentí era que estaba con otro, que yo me podía mirar al otro y sonreírle sin conocerlo, sin nada. En la empatía de haber vivido lo mismo, ¿no? O que capaz no vivimos lo mismo, pero somos solidarios con lo mismo. Que sentimos lo mismo. Es el amor por el otro. Que parece una cursilería, pero es eso. Es el amor por el otro. Eso de seguir tratando de caminar y no poder pero con alegría, con ganas de seguir avanzando.

Adentro de la casa de 8 y 44, ingresando por la tintorería, está el altar en honor a los ancestros. En el Butsudan está la foto de Ricardo junto a las de Yoshi y Shokei. 
Elena cierra las cortinas y prende el sahumerio, nos dice que sirve para purificar y el humo para alimentar simbólicamente al difunto. Nos muestra parte de la ceremonia. 
La foto de Ricardo, llegó después porque su madre lo siguió esperando hasta unos días previos a su fallecimiento. Haberlo puesto antes significaba asumir su muerte, saber que nunca más iba a volver.
Después me muestra la tintorería, las máquinas que mantenía Ricardo, el cajón con los botones de su padre. 
Caminamos entre ropa colgada, Elena prende la plancha a vapor y emana una niebla que queda suspendida en el aire. 
Las veces que le he llevado ropa la veo trabajar, es detallista, fija la mirada en la prenda y capta los roces, los hilos sueltos, el capullo o los huecos que dejan las polillas. 

Pienso que guarda su memoria de la misma manera que protege la ropa. Trabaja con las cicatrices, las cuida, les ofrece calor, las trata con suavidad. Repara la herida con sutileza, con mirada precisa y minuciosa. 
Hablamos del libro Dorayaki, de Durian Sukegawa y me dijo que se identificó con Tokue, la señora que mira y le habla a los porotos cuando hierven. Ella hace lo mismo con las prendas. 
Le dedica a los gestos cotidianos. Conserva de sus ancestros la forma de mirar el mundo. 
Hace un tiempo que la obsesionan las nubes. La maravilla el espectáculo que ofrecen, las siluetas que forman en el cielo y me cuenta sorprendida que por momentos se encuentra en esa situación, como queriendo encontrarle un motivo a esa expresión tan japonesa. 

Le pregunté cuando fue que empezó a poner la foto de Ricardo en la tintorería y me dijo: “Cuando se lo llevaron no lo contaba porque no quería transmitir dolor, hace un tiempo lo muestro porque quiero transmitir memoria”. 

A partir de la consigna “30.000 agujas 30.000 puntadas 30.000 bordados: No me olviden”; se generó la idea de construir un paño con los nombres de los desaparecidos bordados, que unidos, circulará como una víbora en la marcha del 24. La propuesta inicial: convocar hijos, amigos, conocidos, empezó a resonar en todos los rincones del país y del exterior.

El bordado como acción política, con la mirada focalizada en los rostros y nombres que lucharon contra el imperialismo, contra el capitalismo, por un país sin explotados y explotadores. Con plena conciencia de la importancia de la recuperación de las experiencias vitales de lxs desaparecidxs, la propuesta no se cierra el 24 de marzo sino que luego de una exposición en el Museo Etnográfico, que solidariamente se ofreció a recibir los paños y acopiarlos, los bordados irán transitando y recorriendo las provincias. 

Conversamos con María Claro, integrante de “Bordando luchas Buenos Aires”, sobre la convocatoria, sus comienzos, su historia, sus participaciones, porque haciendo eco de su consigna: la historia también se borda. 

AGENCIA PACO URONDO: ¿Cómo se gestó la propuesta? 

María Claro: La propuesta surge hace mucho tiempo, hace como un año y pico que estamos, que decidimos elaborarla. Nosotros somos un grupo de "Bordando luchas", que bordamos desde hace varios años, desde la época de la pandemia. Todo esto surgió  desde la imprenta de Córdoba, donde hubo una propuesta para bordar paños. Es una casa donde funcionó la imprenta del Partido Revolucionario de los Trabajadores. Este lugar es una obra arquitectónica que tiene una bóveda de 8 metros de profundidad y que construyeron compañeros de un barrio. Aquí se imprimió toda la propaganda que iba al norte del país. Es decir, la propaganda del PRT, del ERP, se elaboraba la revista del PRT, libros, volantes.

Después de mucho tiempo de usurpación por parte de los militares, un grupo de compañeros con abogados lograron comprobar que esa casa era de una familia y pudieron recuperarla. Los hijos de esa familia la donaron y la imprenta está ahí. Este es el único lugar que se conserva de la década del 70, que no sea un lugar de la memoria. Es un lugar de la memoria, pero de un partido revolucionario de la época. No es un espacio de memoria como otros espacios de tortura, más allá de que ahí se torturó también en el primer momento. Han venido desde el exterior a verla, hay fotos, hay filmaciones, han colaborado ingenieros y arquitectos para que se pueda bajar a esa bóveda porque había una escalera muy precaria.

Por otra parte, hay museólogos que están trabajando, por ejemplo para que las pintadas de la pared de esa imprenta estén tal cual como estaban en la época. Retomando, ahí se inició, estábamos encerradas en plena pandemia. Hubo una propuesta de ahí de la imprenta, ¿qué hacemos? Unas compañeras muy jóvenes que trabajan en la imprenta propusieron bordar algo y así surgió la idea de bordar determinadas luchas. Cuando se abrió la pandemia, se juntaron los retazos de las distintas personas que participaron en esos bordados y se hizo una manta que está ahí en esa imprenta, en ese espacio que es hoy un espacio de memoria también donde se hacen distintas actividades. A partir de ese momento, que vino a ser el nacimiento de este grupo de “Bordando luchas de ayer y de hoy” decidimos entre todas seguir bordando. 

APU: ¿Cuáles son los distintos colectivos que componen “Bordando luchas de ayer y de hoy"?, ¿tuvieron otras experiencias de acción política que funcionan como antecedentes de esta?

M.C.: Hay compañeras de La Rioja, Córdoba, Buenos Aires, Neuquén, Entre Ríos. Cada una ha bordado distintas mantas relacionadas a los temas específicos y de las luchas específicas de su lugar. Pero también hemos hecho mantas colectivas. Por ejemplo, una manta sobre los 50 años de la masacre de Trelew. Cada manta que hacemos la elaboramos, estudiamos el tema. 

Para los 50 años de Trelew trabajó un grupo de gente que le interesaba el tema e hicimos una manta con 4 partes, la gente de Buenos Aires bordó cuando los compañeros se rinden y dejan las armas; Córdoba bordó la gran asamblea que hubo en el Teatro Entre Ríos con abogados, con familiares de esos compañeros asesinados; después otro grupo de La Rioja, bordó el tema de los femicidios porque tiene que ver con la lucha de hoy. Y Neuquén bordó el tema de los saqueos del agua. 

Ahora hemos estado bordando las luchas del Garraham, del Posadas, de Telam, de los jubilados. Todo eso está bordado. El año pasado nos dedicamos a bordar el tema de Palestina, hicimos una muestra con 60 bordados que hemos hecho en la embajada de Palestina. Además, hemos hecho como 100 agendas bordadas, la tapa con bordados hechos a mano con la temática de Palestina para recolectar dinero para la causa.

La idea de los nombres hace como un año y pico que lo venimos elaborando. Y "30.000 agujas, 30.000 bordados, 30.000 historias: no me olviden” es nuestra consigna. Entre muchas otras actividades por los 50 años del golpe de Estado, nosotros propusimos traer el tema de los nombres de los desaparecidos. ¿Por qué? Porque los queremos visibilizar. Hay algunos que están visibilizados, pero hay otros que nadie sabe que están ni que estuvieron desaparecidos. Y lo más importante de todo es que están los nombres sin saber qué hicieron esos desaparecidos. La idea era que cada una que bordara un nombre pudiera investigar un poco la historia de ese desaparecido. ¿Qué hizo? ¿En qué trabajaba? ¿Cuáles eran sus estudios? ¿Cuál era su familia? ¿En qué organización militaba? ¿Cuáles eran sus raíces? Nuestra idea era traerlos cerca, hablar de ello, investigar sus vidas.

APU: ¿Imaginaron que la propuesta iba a tener este impacto? 

M.C.: Nos encontramos con una recepción muy grande porque en realidad se habla mucho sobre el golpe de Estado, los 30.000 desaparecidos, sobre lo lo que pasó, de los campos de concentración, de todo, pero no se habla de esa historia, de esa parte histórica, digamos, a la que pertenecimos muchos. Yo tengo historia y hay muchas compañeras que tienen otras experiencias históricas, hemos tenido historia en las cárceles y tenemos nuestros compañeros desaparecidos. Yo tengo mi compañero desaparecido. Siempre he estado con el cartelito de él. La idea que construimos entre todas, que elaboramos y definimos es hacer un rollo, como una especie de víbora en la marcha, donde se puedan ver todos los nombres previamente bordados en retazos y unidos donde se puedan visibilizar los nombres y sus experiencias como militantes.

Porque la memoria es la mayor rebeldía contra el olvido. Nosotros no queremos olvidar. Nosotros nos resistimos a eso, a olvidar. Y los queremos traer para que sepan por qué lucharon. Es decir, estaba toda América en pie, había grandes movilizaciones. Había consignas que tenían que ver con las luchas de ese momento contra el imperialismo, contra la violencia estatal, contra la injusticia, la dependencia económica. Los cambios que se buscaban eran estructurales. Fueron períodos de alta movilización. Ya desde el 69 había insurgencia entre los obreros, en los sectores populares, en el sindicalismo, entre los estudiantes. Se luchaba por un país sin explotadores ni explotados. De eso se trata esta propuesta, traer a los desaparecidos, a cada nombre para que se sepa porqué luchaban. Nadie pregunta si son peronistas, si son de izquierdas. 

Por eso esta experiencia tiene una magnitud política e histórica. La participación es como de 100 grupos trabajando de distintos espacios de la memoria, en escuelas, en distintas provincias. Hay grupos de Villa Elisa que se llaman Las Desbordadas. Hay gente de Ecuador que bordó todos los desaparecidos de la Universidad de Derecho de la UBA. Hay compañeras bordando la gente de La Perla. Las uruguayas bordaron todos los uruguayos desaparecidos en Argentina. Las manos chilenas, bordaron todas las chilenas desaparecidas en la Argentina. Y así sucesivamente. Hay gente de Quilmes, del taller de Luis Viale, está Arpillerista de Santiago de Chile, hay gente de Bariloche, Cutralcó, hay otras que se llaman Las del Patio, hay de todos los sectores, están descamisados.

Acá no hay grieta. Está participando gente de Misiones, Brasil, Luján, Zárate. También gente del Colegio Nacional Buenos Aires. Además Lago Puelo, La Plata, Bahía Blanca, no sé, es interminable lo que podemos comentar porque es mucha la gente que participó con muchísima humildad y ganas, con muchísimas emociones. La gente está bordando a sus hermanos, algunos a sus amigos, sus compañeros de lucha, su profesores, sus compañeros de vida, y así sucesivamente. 

APU: ¿Les gustaría agregar algo sobre esta acción militante y política que no estemos teniendo en cuenta?

M.C: Creo que son momentos de resistencia pero también creo que hay debatir mucho en todos los lugares, desde abajo y desde pequeños espacios, correrse de las luchas intestinas de los partidos políticos, ir acumulando poder y acompañar todas las luchas. 
NO OLVIDAMOS 
NO PERDONAMOS 
NO NOS RECONCILIAMOS 
30000 
COMPAÑEROS 
DESAPARECIDOS 
PRESENTE 
HASTA LA VICTORIA SIEMPRE 

* El artículo contiene lenguaje inclusivo. 

“Antes pintábamos paredes, cuando éramos jóvenes. Ahora tenemos como arma la aguja”, reflexiona Adriana Redondo, docente y jubilada, como la mayoría de mujeres que integran Bordado y Memoria, que ella coordina. Es que el bordado, como la poesía, también puede ser “un arma cargada de futuro”. 

Eso lo saben ellas que vienen juntándose a bordar desde hace varios años, y las más de 300 colectivas que se sumaron a la convocatoria de No me olviden: 30000 agujas por nuestros desaparecidos y Bordando luchas de ayer y de hoy, quienes propusieron –a 50 años del golpe cívico militar- bordar los nombres de nuestros compañeros desaparecidos y desaparecidas en pequeños paños, que al ser unidos formarán una extensa bandera que se va a desplegar el próximo 24 de marzo. 

Ellas lo saben: saben de la potencia de la memoria y de la potencia que tienen las mujeres cuando reunidas en ronda se juntan a tejer historias, a hacer historia, a cambiar la historia como nos enseñaron las Madres y las Abuelas, nuestras ancestras. “Es un gran torbellino que va subiendo –dice Viviana Buscaglia, integrante de la Asociación civil Colectivo Quilmes Memoria Verdad y Justicia-. El poder de transformación que tiene el bordado es revolucionario. En estos tiempos en los que los feminismos se replegaron, las mujeres estamos haciendo política en las telas.”

El grupo Bordado y memoria es parte del colectivo Quilmes Verdad Memoria y Justicia. En 2022, a partir de una entrevista a Gabriel Laporte y a Viviana Buscaglia por representantes de la Universidad del Buen Vivir de Colombia conocen a Virgelina Chará, la incansable defensora de los Derechos Humanos. Su voz ha sido faro para las mujeres, para las comunidades afrodescendientes, para las víctimas del conflicto en su país y para quienes creen en la paz con justicia social. Virgelina es directora de la asociación para el desarrollo integral Fundación ASOMUJER y Trabajo y líder de la Unión de Costureros, un grupo de mujeres que hace un llamado por la memoria y por la paz a través de los telares.

A través de Aura Gómez, estudiante de la universidad colombiana, dejó las telas para que el Colectivo quilmeño participara del Arropamiento al Palacio de Justicia. La consigna era bordar en los paños entregados historias relacionadas con derechos humanos y memorias, según relatan los archivos del Colectivo. Se organizó junto a docentes jubiladas de SUTEBA un grupo de bordado y memoria, coordinado por Adriana Redondo –que también es artista plástica- y Leonor Romero. En uno de los paños se bordaron figuras emblemáticas de edificios quilmeños y se hicieron pequeños muñecos que corporizaban a los y las desaparecidas secuestradas en el Pozo de Quilmes. Los paños se enviaron a Colombia. Mary Leyes, otra de las bordadoras, recuerda que allí representaron las luchas de ese momento, por ejemplo, la “iglesia caracol del padre Luis Farinello, que fue lugar de concentración de muchos grupos que actuábamos en política en esa época”.   

Esas fueron las primeras puntadas. “Después seguimos nuestro camino, viendo cómo el bordado crecía más y más como una herramienta de resistencia que se ha multiplicado de manera increíble”, recuerda Adriana. Hubo numerosas reuniones de bordado en el Pozo y en distintas instituciones a las que se fueron sumando estudiantes de escuelas, organizaciones sociales, trabajadoras municipales, familiares de desaparecidos, sobrevivientes.
Siempre con la memoria como eje, se bordaron carpetas con las historias de vida de M. C. Lesterof, Eleonora Vlahovic y Mirta Gerelli –docentes desaparecidas-. Y en marzo de 2024, cuando luego de tres años y cinco meses de audiencias, llegó por fin la sentencia por los delitos de lesa humanidad cometidos en las Brigadas de Banfield, de Lanús con asiento en Avellaneda y de Quilmes, colgaron del balcón del Tribunal Oral Federal 1 de La Plata, las banderas de Memoria, Verdad y Justicia que bordaron durante las jornadas convocadas por la Unión de Costureros.

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Son casi una veintena de mujeres alrededor de una mesa, entre costureros, almohadillas y agujas. Las manos se multiplican, los dedos se llenan de hilos de colores, de historias de militantes, se impregnan de sus sueños. 
-¿Le habrá gustado el color verde a mi tío? -se preguntaba la sobrina de un militante desaparecido cuando le hizo una bufanda para abrigar al muñeco de tela que lo representaría en una de las banderas bordadas-. No sé qué le gustaba, porque yo era muy chica cuando lo desaparecieron. 
Bordar no es una acción mecánica, sobre todo cuando sale del ámbito individual, íntimo, doméstico. Cuando deja de ser una mujer sola cosiendo en su casa, el bordado se politiza. Nos interpela. Nos cuestiona. Nos lleva a indagar en todo lo que no sabemos. Quién fue esa persona. Quién es ese nombre, cuál era la historia de vida que aparece contorneada entre el punto atrás y el punto tallo. 

“El bordado genera un espacio de diálogo entre la persona que borda y eso que está siendo bordado –explica Adriana-. Siempre se busca la historia del desaparecido/a del nombre que se está bordando, qué cosas le gustaban, qué sentían, entramos en su vida y en cada enlazada vamos sujetando, de alguna manera, el amor por esa persona que tanto luchó”.

Pero también el bordado lleva a descubrir algunas facetas de la vida de militantes que por prejuicios de época no pudieron ser dichas y pueden recuperar su identidad de género, como sucedió con un militante al que en su nombre le agregaron la bandera LGBTIQA+. “Esas microhistorias que se van gestando, dice Viviana, que va a aparecer por primera vez con su identidad plasmada en una bandera. Lo que estaba en el olvido, vuelve, y se retroalimenta.”

Se trata de sostener la memoria de las y los desaparecidos y además de seguir buscando a les niñes apropiados, como es el caso de Rosita, la beba que nació en el Hospital de Quilmes, hija de Silvia Isabela Valenzi que estuvo secuestrada en el Pozo, después se la llevaron al de Bánfield y continúa desaparecida. 
Mabel Coutada bordó también los nombres de sus hermanas sobre un lienzo blanco: Myriam "Mirita" Susana Coutada Lagrutta y Norma "Lluvia" Horizontina Coutada. Myriam estaba embarazada de alrededor de siete meses cuando fue secuestrada de su casa en Zárate la noche del 15 al 16 de octubre de 1976. Se cree que fue llevada al centro clandestino de detención de Campo de Mayo. Mabel continúa la búsqueda de sus hermanas en las instancias judiciales desde el retorno de la democracia, y busca también a su sobrino o sobrina, probablemente nacido durante el cautiverio de Myriam.  

Estas historias demuestran lo importante que es, como dijo Adriana, “hacer visible lo que fue el genocidio en Argentina, que no es algo que se puede olvidar, dejar de lado, porque muchas de las cuestiones que se dieron durante la dictadura se extienden hasta nuestros días”. 
Por eso ellas bordan, siguen bordando, tercas, empecinadas, con la persistencia de la memoria que los hace aparecer, una y otra vez. 

En la nota del suplemento de Cultura de APU del 12 de octubre de 2025  dimos la noticia de la puesta en marcha de la Casa Museo Norita que unirá el legado material y espiritual de Nora Cortiñas con el trabajo inmenso que está realizando la Asociación Seré por la Memoria y la Vida, en conjunto con un equipo de la Dirección de Archivos dependiente de la Subsecretaría de Derechos Humanos de la Provincia de Buenos Aires. A poco de comenzar, fueron recibiendo el apoyo y el acompañamiento político y financiero de embajadas y organismos extranjeros, sindicatos y todo tipo de organizaciones.

En la casa de Castelar, Norita contaba con un nutrido archivo y un sinfín de objetos que hablan de su camino de lucha de tantos años, y gracias a esta iniciativa todo ese patrimonio podrá ser compartido y preservado, poniendo a salvo su valor histórico y testimonial. Otro de los fines del proyecto es el de funcionar como centro cultural ya que a ella le gustaban las reuniones con música y alegría compartida entre compañeros y seguramente anhelaba ese destino para su hogar

Marzo de 2026 es una fecha clave en este proyecto ya que el domingo 22, coincidiendo con el cumpleaños de Norita se hace una preinauguración de este espacio. y en relación a esta etapa, la Agencia Paco Urondo conversó con integrantes de Asociación Seré.

APU: ¿Cuál fue la reacción de la familia de Norita cuando les presentaron el proyecto?

Asociación Seré: Nos reunimos varias veces para generar este intercambio de ideas y propuestas. Ellos enseguida accedieron, delegando en Asociación Seré, como organismo de Derechos Humanos, la responsabilidad de llevarlo adelante. Con veinticinco años de historia más la cercanía con las luchas de familiares, existía un vínculo de afecto y amistad con Norita en un compartir casi cotidiano.

APU:¿ Cómo fueron las etapas posteriores?

AS: Fueron convocados algunos profesionales para ayudarnos a llevar adelante las acciones relacionadas con lo administrativo y legal para la presentación formal del proyecto en la comunidad a principios de 2026. Se recorrieron distintos ámbitos en la búsqueda de financiación y apoyo material, se abrió una cuenta para recibir donaciones, y se trabajó en la difusión para lograr una llegada a todos los colectivos y comunidades con los que ella tuvo relación. De este modo lograremos que Norita siga caminando.

APU: ¿Cómo es el proceso de transformación de una vivienda particular en una casa museo?

AS: Lleva distintos pasos, la primera es una evaluación, diagnóstico e inventario de todo lo que contiene y de la estructura edilicia en manos de diferentes profesionales: arqueólogos, historiadores, comunicadores, museólogos, etc. Esta etapa está todavía en desarrollo. Se comparte con la gente de Archivos de Memoria de la Provincia de Buenos Aires, que concurren semanalmente y calculamos terminar hacia mayo.

Después llegara el momento de comenzar la tarea de elaborar el guion y la propuesta de lo que se va a exhibir. Si bien es poner en valor los objetos, también es narrar la llegada de la familia Cortiñas a esa casa en 1979, después de la desaparición de Gustavo y la transformación de Norita a partir de ese hecho desgraciado, que la convirtió en una referente de las Madres con una presencia inmensa en tantos colectivos con luchas propias como los pueblos originarios, feminismo, victimas de violencia institucional y de género tanto de Argentina como otras naciones.

APU: Más allá de los objetos, ¿qué más de la esencia de Norita se llevarán los visitantes?

AS: El recorrido de las Madres, la búsqueda, pero también la casa como refugio y lugar de escucha y encuentro con tantos colectivos a los que acompañó en sus propias luchas. También muestras del afecto y amor que le daban en cada lugar al que concurría, mediante regalos, cartas, dibujos, etc.

La apertura definitiva está prevista para marzo 2027, aunque durante 2026 habrá actividades culturales, principalmente en el jardín y está la idea de salir con la casa hacia otras instituciones, que se puedan hacer acciones conjuntas, por ejemplo, de carácter pedagógico que se van a difundir en breve a través del instagram @casanoritacortiñas 

Daniel Mundo comparte fragmentos del discurso que dirá el 27 de marzo en la presentación de su libro "Los relatos de la catástrofe. La representación de la Dictadura en la literatura argentina".

Voy a contarles un par de cosas de este libro que acaba de aparecer y que me parecen increíbles. Primero es increíble que mi amigo Raúl Carioli lo haya publicado sin chistar, con una confianza absoluta. Mi primer libro lo publiqué con él, es lógico que el último libro de Daniel Mundo también salga gracias a su generosidad.
Como saben mis amigos, este texto fue mi tesis de doctorado. Yo me recibí de doctor hace más de una década. Dr. Mundo. En fin.

La verdad es que había guardado la tesis en un cajón, como se dice, que cerré con llave y que pensé que nunca más volvería a abrir. Yo deseaba que el texto desapareciera. ¡Uf! ¡Qué palabra esta!
Pero el texto no desapareció.
Hace un par de años, un poco antes de que este adefesio que tenemos de presidente ganará las elecciones, la señora Victoria Villarruel volvió a insuflarle vida al mito de la “memoria completa”. Es decir, pretendía reabrir la herida, que evidentemente seguía y sigue supurando dolor, y nos obligaba una vez más a preguntarnos qué ocurrió durante la Dictadura y cómo fue posible que ocurriera eso.
Lo cierto es que la sociedad, pareciera, no quiere reabrir ese proceso de interrogación. Ya casi no entiende qué discutimos.

¿Quiénes son los responsables de lo ocurrido?
Yo tengo reparos para hablar de la dictadura cívico-militar, con la que tanto nos llenamos la boca de justicia, no porque no sepa que los militares fueron el brazo ejecutor de un proyecto civil, pero sí porque creo que “lo civil” abarca a muchísimos actores, víctimas y “perejiles”. Espero que en esta charla ustedes al final entiendan por qué.

¿Cómo hicieron los hombres y las mujeres de a pie para vivir y creer ingenuamente en consignas como “el silencio es salud” o “algo habrá hecho”? “Los argentinos somos derechos y humanos”.
¿Cómo fuimos felices en esos años oprobiosos?
Son preguntas que me tocan en lo más íntimo de mi ser: ¿cómo vivimos y cómo fuimos felices personas como yo que se formaron, que se educaron en esos años, que fuimos (¿que somos?) la auténtica carne kafkiana en la que el Proceso de Reorganización Nacional inscribió sus macabros enunciados, sus prácticas disciplinares, sus locos proyectos de restauración de un pasado que en realidad nunca existió?
Estoy convencido de que mi generación hizo y hace un gran esfuerzo por olvidar, por negar esa formación escolar y esos años infantiles, ese orden autoritario, y así creer que nuestra verdadera vida comienza al final de nuestra adolescencia, en la primavera alfonsinista. A esta generación, en el libro, la llamo “la generación perdida”. Es la que viene después de la generación desaparecida.
Hay que elaborar los olvidos tanto como las memorias.

Cuando releí el mamotreto para publicarlo, tuve un shock, como se dice. Leí varios párrafos, leí esos hermosos pies de página, y supe que no había sido yo el que los había escrito. No podía ser yo el que hubiera leído todos esos autores que ahora apenas recuerdo. No podía ser yo el que enzarzara con tanta precisión esas citas y esos autores, que aunque tenga los libros subrayados, ya no recuerdo haber leído.
Y es verdad, el que escribió este libro ya no soy yo. 

Necesito plantear, antes que nada, mi interpretación global de lo que ocurrió en la década de 1970. Los 70 tienen dos momentos muy claramente marcados. Uno nace con el secuestro, ajusticiamiento y asesinato de Aramburu por parte de Montoneros. Y culmina en distintos momentos. Culmina en el golpe del 24 de marzo de 1976, por supuesto. Culmina el 1 de julio de 1974 con la muerte de Perón. Culmina, para el que sabía mirar, antes, cuando desde el Estado se organizaron grupos paramilitares conocidos como Triple A. Hay aún varios finales más que podría enunciar, pero no los voy a aburrir.
El segundo momento de la década nace, obviamente, el 24 de marzo, donde desde el Estado se planificó un sistema de desaparición de personas bajo el eufemismo de la “guerra” contra la subversión —en realidad, luego supimos que a la hora del Golpe la guerrilla armada ya estaba militarmente vencida, casi desarmada.

El primer lustro está marcado por el terror generalizado, la incertidumbre política y económica, la cotidianidad de la muerte que fue acostumbrando a la población a tolerar y hasta a desear lo que sucedería en la segunda mitad de la década. En mi interpretación, y siguiendo lo que elaboró el antropólogo René Girard, en el segundo lustro la sociedad argentina “presenció” un sacrificio colectivo. El sacrificio social de un grupo etario bastante definido. Desaparecieron a una generación. Desaparecimos a una generación.
La sociedad argentina presenció y propició y consumó un sacrificio social, pero no solo no pudo representárselo de una manera productiva, ejemplar, como diría Todorov, sino que creó representaciones estereotipadas de lo sucedido, dicotomizó lo sucedido, lo dividió en bien y mal de una manera tajante y entonces imposibilitó o dificultó el duelo que nos debemos. El “show del horror” y la “Teoría de los dos demonios” cumplieron su tarea en este sentido.

En el momento en que escribí la tesis había muy poco investigado sobre esta “zona gris”, para utilizar el concepto del gran Primo Levy, esta dimensión de la existencia individual y social en la que las personas “no sabían nada” de lo que ocurría en nuestro país, es decir, a su alrededor.
Un chico o una chica de 5 años, de 10 años, de 13 años, ¿puede ser responsable de semejante ignorancia? Y sus padres, que no tenían vínculo alguno con las organizaciones armadas, ni guerrilleras ni paramilitares, ¿ellos sí son responsables de esa ignorancia? ¿Cómo podían saberlo, por otro lado?

En mi interpretación, el olvido no es lo contrario de la memoria, más bien es su otra faz. Como me enseñó el grandísimo ‘Toto’ Schmucler, el olvido es una de las formas de la memoria. Porque el olvido no es nada, el olvido es algo, aunque no podamos recordar qué es. Si “permanece” en el olvido, eso significa que en cualquier momento eso reprimido, eso olvidado u ocluido, puede ser recordado. Es más, es muy factible que esos “olvidos” cumplan un rol, y un rol muy importante, en nuestra forma de ser individual y social.

A 50 años del Golpe ese pasado que yo pretendí olvidar en un archivo sigue sin estar resuelto, y nosotros, los que alguna vez fuimos kirchneristas (kirchneristas de los buenos, kirchneristas “perejiles” que nunca tuvieron un cargo público ni se enriquecieron por ello), hicimos lo nuestro para imposibilitar ese trabajo de duelo.
En lugar de abrir la memoria, la clausuramos. La estereotipamos en unas figuras que dificultaron sino impidieron una elaboración plural, que es la manera que debemos trabajar este tipo de duelos colectivos.
Éste fue uno de los motivos por los que este libro sale recién ahora, a tantos años de su escritura.
Espero que el tiempo no le haya hecho perder todos sus sentidos, sus búsquedas y sus irresoluciones.
Gracias.

La presentación del libro se hará el 27 de marzo a las 19 h en el café Prometeo, Pringles 519, Almagro, CABA.  

A medio siglo del golpe de Estado de 1976, la performance colectiva "Huellas", impulsada por la artista tucumana Qoqi Méndez, vuelve a reunir a artistas y activistas para sostener la memoria desde el arte. Con más de 300 participantes a lo largo de 17 años, el proyecto se ha convertido en una de las experiencias de arte colaborativo más persistentes del norte argentino, vinculando prácticas contemporáneas, derechos humanos y memoria histórica.

Tucumán: laboratorio del horror

En marzo de 2026 se cumplen cincuenta años del inicio de la última dictadura militar argentina. La fecha convoca a recordar el golpe del 24 de marzo de 1976, pero también obliga a mirar un poco más atrás y hacia un territorio específico: Tucumán, donde la maquinaria represiva comenzó a ensayarse antes de desplegarse en todo el país.

La historia reciente de Tucumán no comienza en 1976. Se remonta a la década del sesenta, cuando el cierre de once de los trece ingenios azucareros durante la dictadura de Juan Carlos Onganía devastó la economía provincial y provocó una crisis social sin precedentes.

Aquella decisión expulsó a miles de trabajadores de su tierra y generó una diáspora que redujo la población tucumana en cerca de un veinticinco por ciento.

Miles de familias migraron hacia Buenos Aires, Rosario, Mar del Plata  y otras ciudades del país del primero y el segundo cordón del AMBA. Levantaron barrios populares, villas de emergencia y redes de supervivencia donde y como pudieron. Ese exilio interior transformó profundamente la vida cotidiana de generaciones enteras. Tucumán dejó de ser solamente una provincia azucarera. Se convirtió en una herida social abierta.

Ese dolor estalló en el Tucumanazo de 1970. Obreros y estudiantes tomaron las calles frente al hambre, el cierre del comedor universitario y una provincia que se desangraba socialmente. La protesta fue reprimida, pero dejó una marca profunda en la memoria colectiva: Tucumán era un territorio de lucha.

En ese escenario de conflictividad social se desplegaría pocos años después el primer ensayo sistemático del terrorismo de Estado.
En 1975, durante el gobierno de Isabel Martínez de Perón, el Operativo Independencia convirtió a la provincia en un laboratorio represivo. Bajo el pretexto de combatir a la guerrilla, las Fuerzas Armadas comenzaron a aplicar prácticas que luego se extenderían a todo el país: secuestros nocturnos, listas negras, centros clandestinos de detención, torturas, desapariciones, apropiación de bebés y persecución política.

Entre quienes comandaron esa estructura represiva estuvo el general Antonio Domingo Bussi, figura central del aparato militar en Tucumán. Bajo su mando funcionaron lugares que hoy forman parte de la memoria colectiva: la Escuelita de Famaillá, el Arsenal Miguel de Azcuénaga y el Pozo de Vargas.
Tucumán fue, en muchos sentidos, el ensayo general de una tragedia nacional.

Arte y memoria

Sin embargo, la historia argentina también es la historia de la resistencia.
Mientras los organismos de Derechos Humanos comenzaban a organizarse, entre ellos las Madres y las Abuelas de Plaza de Mayo, distintas prácticas culturales fueron encontrando maneras de sostener la memoria cuando el miedo todavía ocupaba el espacio público.

En ese cruce entre arte y memoria nació, hace diecisiete años, "Huellas", performance colectiva.
Impulsado por la artista multi expresiva tucumana Qoqi Méndez, el proyecto se consolidó como un espacio de creación participativa donde la obra no se define por un objeto artístico sino por la experiencia compartida entre quienes participan.

Más de 300 artistas han formado parte de "Huellas" a lo largo de sus distintas ediciones.
Performers, poetas, fotógrafxs, músicxs, bailarines, teatristas, videoartistas y trabajadorxs del arte fueron dejando su gesto, su cuerpo y su mirada en cada una de las acciones.

Las intervenciones se desarrollaron en el espacio público, en salas culturales como la Casa de la Cultura Municipal de San Miguel de Tucumán, la Casa del Bicentenario, en formatos virtuales durante la pandemia y en territorios cercanos como Tafí Viejo y Las Talitas.

Cada edición fue un ejercicio de memoria encarnada. Las acciones de "Huellas" dialogaron además con los procesos judiciales por delitos de lesa humanidad que se desarrollaron en Tucumán. Las performances acompañaron simbólicamente las megacausas, señalando con la potencia del arte aquello que los expedientes judiciales no siempre alcanzan a narrar.

Arte participativo y práctica social

La propuesta curatorial define a "Huellas" como una forma de arte participativo y práctica social.
En este tipo de experiencias la materia prima no son los objetos artísticos sino las relaciones entre las personas. El valor de la obra reside en la intensidad de la experiencia compartida y en su capacidad de generar pensamiento crítico y afectos complejos en torno a la memoria del golpe de 1976.

"Huellas" dialoga con tradiciones de arte colaborativo como los happenings, el arte comunitario de los años setenta y diversas experiencias de performance latinoamericana, actualizándolas en el contexto actual.

La edición 2026 se titula "Huellas 17: la Previa". La propuesta se concibe como un rito participativo de preparación para la marcha del 24 de marzo, resignificando la idea popular de “la previa” como un espacio festivo y político donde el encuentro se transforma en memoria activa.
Durante dos horas, la performance funcionará como un taller – marcha ritual que integra dispositivos artísticos, pedagógicos y comunitarios.
El público no será solamente espectador. Será participante. Testigo. Cómplice de un proceso colectivo de activación de la memoria.

Memoria, inclusión y Derechos Humanos

Con el paso de los años, "Huellas" fue incorporando nuevas dimensiones vinculadas a los derechos humanos: la defensa del ambiente, el reconocimiento de las culturas ancestrales del Abya Yala y la denuncia del genocidio indígena.

En 2026, además, el proyecto suma un nuevo desafío: ampliar la participación cultural de la comunidad sordomuda mediante intérpretes de lengua de señas y estrategias de accesibilidad.
La inclusión de la lengua de señas no aparece como un gesto simbólico menor, sino como una afirmación concreta del derecho a participar plenamente de la vida cultural.

En un contexto político en el que resurgen discursos negacionistas y se cuestionan políticas públicas vinculadas a la memoria, mientras el gobierno de Javier Milei avanza con medidas que afectan a programas sociales y a instituciones vinculadas a la discapacidad, estas iniciativas adquieren una importancia renovada.

La memoria y la inclusión forman parte de una misma lucha. 

*Por decisión del autor el artículo contiene lenguaje inclusivo.

Este viernes 20 de marzo se estrena Yo soy Mika de Frankfurt, documental dirigido por Leandro Tolchinsky y protagonizado por Manuel Fanego. “El desafío es ser amigo de gente que es distinta” y “mantenerse alegres y no dejarse abatir” son algunos de los planteos que propone para construir una mirada optimista ante las adversidades con el objetivo de vivir el presente con esperanza. La proyección será en el Cine Arte Cacodelphia -Av. Presidente Roque Sáenz Peña 1150, CABA- a las 20 hs.

El documental se desarrolla en comunidad y desde el arte independiente. La protagonista, Mika (Fanego), es una joven trans alemana que se enamora de un argentino y decide viajar por amor a nuestro país en 2011, pero las cosas no se dieron como lo planificaron. En esos tiempos vive momentos muy difíciles emocionalmente y aún así se aferra a mostrar lo mejor de ella, presentándose con su acordeón durante varios años junto al grupo Bla Bla & Cía. A través de sus canciones, narra su historia e invita a transformar lo negativo en positivo. En 2021 lanza su propio espectáculo, Mika solo set, donde entrecruza infancias trans y lo comunitario, entre otros temas, y en 2023 graba su primer disco: “Cosas Lindas”.

Hay diversos dichos que, a lo largo del documental, dan vida al personaje de Fanego, que es acompañado por Luana Mansilla, Naty Menstrual, Tamara Tenenbaum, Sofía Viola, y Marlene Wayar, entre otras. “Juntarse con gente y tirar para el mismo lado ayuda que todo fluya mejor, es más que palabras sino un vivir cotidiano” lo resume con precisión. Tras su participación en diversas series, como Cris Miró (Ella) y El amor después del amor, películas, como Planta Madre y Verano Trippin, y obras de teatro, como Le frigo de Copi, Enobarbo y El león en invierno, confluye con Tolchinsky en este documental. 

En paralelo, sigue presentando Modelo Vivo Muerto en calle Corrientes, una comedia que combina suspenso, sátira y absurdo para repensar el teatro y la cultura. Es su tercer año consecutivo y además siguen con funciones programadas en Europa. Por su parte, tras el estreno de El fantasma de la familia Rampante, Tolchinsky se encuentra a cargo de Eukarya, un espacio de producción independiente, y de Another Perfect Day Studio, que se enfoca en empresas y organizaciones. A su vez, sigue dando clases en la Escuela Nacional de Experimentación y Realización Cinematográfica (ENERC) y en la Universidad Nacional de San Martín (UNSAM), que transita desde estudiante en ambas sedes educativas.

Mika es un poco ingenua y sueña con un paraíso en la tierra. “Nadie puede vivir sin dinero, ni nadie puede vivir sin hermandad”, sostiene. Experimenta momentos de mucha vulnerabilidad y no esconde sus padecimientos, sino que los hace evidente, los charla y los va procesando. El elenco mencionado conforma una serie de entrevistas que nuestra protagonista lleva a cabo como representación de distintas minorías para recibir aportes positivos desde sus vivencias. En diálogo con AGENCIA PACO URONDO, el actor y músico desliza que “Mika le sale orgánicamente y con el tiempo se fueron aceptando ciertas características y modificando otras teniendo en cuenta la realidad que rodea”. 

Por otro lado, el film hace referencia al extrañamiento por parte de la madre de Mika en Alemania, que termina aceptando de buena manera la partida de su hija. En ese sentido, Fanego postula que “hay algo de la problemática migrante que quedó fuera del documental que se podría ahondar un poco más en ese desarraigo”. Por último, agrega que “permite explorar una segunda parte donde se desarrollen las experiencias de ser una mujer trans que migró a Argentina”.

Yo soy Mika de Frankfurt se caracteriza por su ternura como bandera y el humor como resistencia. A su vez, permite reflexionar sobre el procesamiento de dificultades y el compañerismo ante los desbordes de la humanidad. Ambas ideas atravesadas por la empatía al dolor del otro, que en vez de buscar separar es mejor unir, y que, tal como menciona Fanego, apunta a responder “qué granito puse para mejorar este mundo”.

Luego de un show bien de fogón, entre amigos y desde Chapadmalal, Pascual Cantero artísticamente conocido como Muerdo, adelanta en diálogo con la Agencia Paco Urondo su presentación en Buenos Aires en el teatro Vorterix y su recorrido por Argentina, tras un año y medio sin venir. 

Desde su primer disco Flores entre el acero (2011) a Sinvergüenza (2024) este cantautor y poeta no ha dejado de plasmar sus lecturas y reflexiones en cada letra, su compromiso y amor por Latinoamérica y de tejer lazos con diversos artistas y colectivos enarbolando la defensa de los derechos humanos, la importancia de ser en comunidad, del contacto con la naturaleza y su cuidado y de animarse a distintos géneros.

AGENCIA PACO URONDO: ¿Cómo va el reencuentro con el público argentino en esta gira con un formato tan íntimo?

Muerdo: Cada vez que viajo me siento muy privilegiado de poder compartir vínculos a lo largo y ancho del mundo, es maravilloso alimentarse de las distintas culturas, de las sonoridades y de su idiosincrasia. Esta vuelta a Argentina la estoy disfrutando mucho porque hacía un año y medio que no venía, así que estoy aprovechando a regar los vínculos y a reconectar con los artistas con los que ya tengo amistad aquí. 

Y, en esta oportunidad, elegí desnudar las canciones y estar acompañado de dos músicos con los que le hemos dado un vuelo muy bonito al repertorio, ya que a pesar del formato reducido es muy rico musicalmente. Por un lado, Julián Amos, quien viene trabajando conmigo desde hace varios años por el continente americano, y, por otro, Álvaro Rey, que es vientista, percusionista, toca la guitarra y teclados. Él viene conmigo desde la banda en España. Así que voy bien flanqueado por mis escuderos. Además, voy a tocar la guitarra y el piano. 

APU: ¿Por qué decidiste hacer parte al público fiel del armado del repertorio que incluye temas de toda tu discografía? 

M: Es muy bonito porque esto rompe la cuarta pared desde el minuto cero y fue una lista elegida de modo colaborativo a lo largo de mis seis discos, a través de las redes sociales, así que participaron de todo el mundo. Aunque tuve que tener en cuenta los temas que involucran a artistas invitados como el bahiano, Lola Membrillo de Perota Chingó o Lisandro Aristimuño. Esto me lleva a revisitar al Pascual de otras épocas y es muy movilizante. 

APU: Hay una canción que no está en esa lista pero consideramos mencionarla que es “Flor en la basura”, a la cual se la puede escuchar como un manifiesto en estos tiempos de tanta batalla, con versos como: “No les des de comer/ Se flor en la basura/ No te dejes llevar/ Confía en tu locura/ Vuelve siempre al amor/ Alumbra en la espesura…

M: Es una canción muy de estos tiempos presentes, ya que nos toca remar contra situaciones muy adversas a nivel mundial para lo que es la creatividad y el arte. Esto es global, de por dónde va el mundo, y es bastante difícil de comprender. Por eso es que necesitamos de la poesía y del arte para decodificarlo y poner un poco de luz. 

APU: A propósito de lo que mencionás, tus presentaciones en nuestro país se dan en medio de la conmemoración del 24 de marzo, a 50 años de la última dictadura cívico-militar y por la Memoria, la verdad y la justicia. ¿Estabas atento a esto?

M: Estaba al tanto, obviamente, y aunque me agarrará en medio de una parada por San Marcos Sierra, en Córdoba, considero que la memoria es algo que se cultiva día a día y que nos hace mucha falta. Porque el pueblo que olvida su memoria, olvida su pasado, olvida su historia y está condenado a repetir una y otra vez los mismos errores. Hay tantos siglos de luchas, tanto esfuerzo y tantas vidas puestas en que podamos vivir de modo democrático que me parece muy terrible que perdamos los derechos que hemos adquirido y sobre todo, que no olvidemos que juntos logramos casi un siglo de paz. Sin embargo, volvemos a estar inmersos en conflictos armados, en invasiones o neocolonizaciones.

APU: Hay otra canción, “Ay, Madrid”,  que se puede interpretar muy cercana con lo que pasa en Buenos Aires que es la gentrificación, aunque también puede interpretarse como una mirada retrospectiva desde lo vivido en la infancia o juventud. ¿Hay un poco de este mensaje o solo fue creada más desde la nostalgia de los viejos tiempos?

M: La canción habla de ambas cosas. La gentrificación es un monstruo que en Madrid lo vivimos mucho con el encarecimiento de la vivienda o los alquileres aunque también con la pérdida de identidad de los espacios. Creo que esto nos aboca a un mundo cada vez más homogéneo en el que va a dar lo mismo tomarte un café en el centro de Madrid que en el centro de Oslo, pasando por encima de los rasgos identitarios de cada lugar y muchos modos de vivir en comunidad con este capitalismo atroz. 

APU: Y volviendo a este recorrido por Argentina, ya cantaste con Miss Bolivia, con Rocío Igarzábal… Hace poco lanzaste tu versión de “Cambalache” de nuestro querido Discépolo con Diego Guerrero, ¿la tocarán este viernes? 

M: Es probable que cantemos la versión de “Cambalache”. Estoy muy feliz de haberla hecho desde el respeto y reivindicando su vigencia. Me gustaría que no lo estuviera tanto pero si bien acá es muy conocida en Europa o en las nuevas generaciones no, así que la quiero acercar a ese público desde el respeto total. Con la banda le quitamos un poco el exceso de melancolía o palabras en lunfardo que quizás no se entiendan tanto fuera de Argentina. Con Diego Herrero venimos haciendo ese trabajo y lanzaremos  un EP 
a mediados de abril titulado con nuestros apellidos y centrado en versionar canciones clásicas  latinoamericanas. 

APU: Para cerrar, ¿Qué le dirías a tu público a pocas horas del reencuentro en Buenos Aires? 

M: El objetivo acá y en nuestras otras presentaciones es que la gente salga un poco  más ligera, feliz y que sea capaz de emocionarse en un momento compartido puramente humano que creo que nos hace mucha falta. 

Muerdo se presentará en el Teatro Vorterix el viernes 20 de marzo a las 21 h, en el marco de la gira “Volver a donde nacen las canciones”. Además, se presentará en Rosario (CC Güemes, 21/03), Córdoba (Studio Theater, 22/03) y Mendoza (Teatro Independencia, 25/03). Luego seguirá la gira por Chile y Colombia, previo paso por Uruguay.  Las entradas se adquieren por AllAccess.